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-La vida es una serie de colisiones con el futuro; no es una suma de lo que hemos sido, sino de lo que anhelamos ser.-José Ortega y Gasset.

jueves, 30 de julio de 2015




EL QUERER


En tu boca roja y fresca
beso, y mi sed no se apaga,
que en cada beso quisiera
beber entera tu alma.

Me he enamorado de ti
y es enfermedad tan mala,
que ni la muerte la cura,
¡bien lo saben los que aman!

Loco me pongo si escucho
el ruido de tu charla,
y el contacto de tu mano
me da la vida y me mata.

Yo quisiera ser el aire
que toda entera te abraza,
yo quisiera ser la sangre
que corre por tus entrañas.

Son las líneas de tu cuerpo
el modelo de mis ansias,
el camino de mis besos
y el imán de mis miradas.

Siento al ceñir tu cintura
una duda que me mata
que quisiera en un abrazo
todo tu cuerpo y tu alma.

Estoy enfermo de ti,
de curar no hay esperanza,
que en la sed de este amor loco
tu eres mi sed y mi agua.

Maldita sea la hora
en que contemplé tu cara,
en que vi tus ojos negros
y besé tus labios grana.

Maldita sea la sed
y maldita sea el agua,
maldito sea el veneno
que envenena y que no mata.

En tu boca roja y fresca
beso, y mi sed no se apaga,
que en cada beso quisiera
beber entera tu alma.

Autor del poema: Manuel Machado

miércoles, 29 de julio de 2015

Desmayarse, atreverse, estar furioso...














Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde,

altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

(Lope de Vega) 
 
Félix Lope de Vega y Carpio (Madrid, 25 de noviembre de 1562-ibídem, 27 de agosto de 1635)1 fue uno de los más importantes poetas y dramaturgos del Siglo de Oro español y, por la extensión de su obra, uno de los más prolíficos autores de la literatura universal.
WIKIPEDIA
 
 

martes, 28 de julio de 2015

Tu nombre









      Cuando el dolor ha triturado ya el último hueso de mi noche
      Y sólo habla el silencio al corazón insomne que hila
      Y deshila penas y memorias
      Viene tu nombre hasta mi cuarto a oscuras.
      Con un galope seco viene tu nombre abriendo
      Un camino entre nieblas
      Instaurando sus voces sus redobles
      Sus erres que retumban como un grito de guerra
      Su bronco acento de campana rota.
      Tu nombre es tantas cosas:
      El recuerdo de un barco que viene de ultramar y sus tercos
      Marinos
      El fuego entre la piedra
      Gota roja
      Que va tiñendo la pared del alba.
      En él puede escucharse la voz de los que creen
      Con mística implacable y fe colérica.
      Pero es también dulzura tu nombre
      Muro blanco donde mi mano traza los signos del sosiego
      Lugar donde recuesto mi cabeza.
      Entre tu nombre y tú sin embargo un silencio
      Una grieta nocturna donde anidan los pájaros.

      Nombre: Piedad Bonnett
      Lugar y fecha nacimiento: Amalfi (Colombia), 8 de septiembre de 1951


lunes, 27 de julio de 2015







 Tu boca violeta

Tu boca violeta boreal y venérea
levita por el cosmos inmensamente abierta
manando levemente lava rosa
en la hora horizontal de las cavernas de carne.

Tu boca violeta es de hierro fundido
tiene el fulgor de la obsidiana en el talle de las amazonas
y la impudicia polar de sus tangas de morsa.
Sobre magmas de ámbar orificios volcánicos
escupen saliva negra contra el relámpago que hierve
en las tubulares sendas para el semen letal.

Tu boca violeta tiene la dulzura de la leche más azul:
es como un diplodocus que se amara en silencio
entre maíz zafiro y amapolas de grutas uvulares.
Vamos a los puertos grises sobre petróleo blanco.
El aliento lácteo que arremolinas petrifica mi líquido
y desata el instinto de nadar a panteras.

Tu boca violeta de contornos infinitos
se entreabre a todo lo que sea de lila.
Las montañas de azúcar de tu patria Pomona
y los lagos de licores de jauja o de cucaña
resbalan mansamente por utopías lascivas
mientras muerde el rubor y gallonas las vulvas.

Tu boca violeta boreal y venérea
abocina tus labios con gestos de gruta
y a latigazos irrumpe eruptiva y volcánica.

Amo la lengua de sierpe que se enrosca y se estira 
como funda de fruta o piel de ventosa
que nos lleva adonde la aurora no preludia arenarias.

Amaré tu lava sobre todas las cosas
y el bilabial crepúsculo sabrá como hablo.

De "A boca violeta", 1987


Reseña biográfica


Poeta, narrador, ensayista y catedrático español nacido en Lugo en 1956.
Estudió Filología en Santiago de Compostela. Desde la publicación de su primer libro en 1979, «Poemas de amor 
sem morte», es considerado como el pionero de la poesía erótica gallega. Posteriormente publicó «Tigres de ternura» 
en 1981 con el que obtuvo el Premio Nacional de la Crítica.
Fue catedrático de literatura en Galicia y profesor visitante en varias universidades de la ciudad de Nueva York 
y de la Alta Bretaña en Rennes. En 1999 apadrinó a José Ángel Valente en su investidura como doctor Honoris Causa 
de la Universidad de Santiago donde actualmente dirige la cátedra de Poesía y Estética, además de ser profesor de la 
Facultad de Humanidades de Lugo.
Entre las obras publicadas sobresalen: «Historia da Lua» en 1984, «A boca violeta» en 1987, «Cebra» en 1988, 
«A unha muller descoñecida» en 1997 y «Rastros de vida e poesía» en el año 2000, en colaboración con el pintor 
Eugenio Granell. ©
Fuente. A media voz
Imágen extraída de la wep

miércoles, 22 de julio de 2015

No quiero oír tu voz










              No quiero oír tu voz,
ni adivinar tu angustia
desde el destierro,
ni revivir en momentos de celo o de locura
aquella nuestra entrecortada despedida.
(Las voces de la noche eran nuevas, sutiles;
tus amplios pechos se encogieron, tremendos en su lucha,
buscando encarcelarse en la tiniebla tibia. )

Ella, la despedida, no era marina como en lejano día,
sino terrestre, final, definitiva;
molde de soledad, herida, grieta, tajo de nuestras vidas.
Y así quiero que sea.

(Tu imagen está ya condenada al limbo de las horas perdidas
en la inmensidad de un mar que se despierta, atónito,
de un sueño de ondinas, madréporas en flor y barcos asesinos.)
No quiero reflejar mi triste mirada en tu recuerdo.
Quiero olvidarte toda, poro a poro,
exánime, jadeante, casi muerta sobre la tierra plena
que conjuga el amor ígneo de la euforia volcánica.

(En la lejanía mueren en coro, de tedio,
con dignidad crustácea, los pálidos cangrejos,
y la tarde se disfraza de buzo.)

En mi memoria serás desde hoy,
como en los días de julio,
un sudor hecho hembra
al final del camino.
Luis Zalamea Borda

reseña biográfica

Poeta, traductor y novelista colombiano nacido en Bogotá en 1921.
Perteneciente a una familia de gran abolengo, recibió una esmerada educación, convirtiéndose en un gran 
exponente  de la literatura colombiana de la vieja guardia.
Es autor de varias novelas, ensayos y traducciones que le han merecido el reconocimiento internacional.
«Requiem Neoyorquino y otros poemas», «Voces en el desierto» y «El círculo del alacrán», hacen parte 
de su exitosa obra.


martes, 21 de julio de 2015

Bolero















Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

      Julio Cortazar

Reseña biográfica

Hijo de padres argentinos, nació en Bruselas en 1914 y residió en Buenos Aires desde los cuatro años.
Trabajó como maestro en varios pueblos argentinos y posteriormente se graduó en Letras.
Bajo el seudónimo de Julio Denis publicó su primer libro de poemas, «Presencia», en 1938.  Gracias a una
beca del gobierno francés, se instaló en Paris en 1951 donde además se dedicó a las traducciones para mejorar
su situación económica. Posteriormente se vinculó a la Unesco trabajando allí hasta su jubilación. 
Además de numerosas novelas y escritos, sobresale su poema dramático «Los Reyes» en 1949.

Murió en Paris en 1984. 

lunes, 20 de julio de 2015

Cuando estuve en el mar era marino....














Cuando estuve en el mar era marino
este dolor sin prisas.
Dame ahora tu boca:
me la quiero comer con tu sonrisa.

Cuando estuve en el cielo era celeste
este dolor urgente.
Dame ahora tu alma:
quiero clavarle el diente.

No me des nada, amor, no me des nada:
yo te tomo en el viento,
te tomo del arroyo de la sombra,
del giro de la luz y del silencio,

de la piel de las cosas
y de la sangre con que subo al tiempo.
Tú eres un surtidor aunque no quieras
y  yo soy el sediento.

No me hables, si quieres, no me toques,
no me conozcas más, yo ya no existo.
Yo soy sólo la vida que te acosa
y tú eres la muerte que resisto.

 Jaime Sabines



sábado, 18 de julio de 2015











 

 

 

Reflexiones de Dulce Maria Loynaz


He aprendido que por mucho que me preocupe por los demás, muchos de ellos no se preocuparán por mí.
He aprendido que se pueden requerir años para construir la confianza y únicamente segundos para destruirla.
He aprendido que lo que verdaderamente cuenta en la vida no son las cosas que tengo alrededor, sino las personas que tengo alrededor.
He aprendido que puedo encantar a la gente por unos 15 minutos, después de eso necesito poder hacer más.
He aprendido que lo más importante no es lo que me sucede, sino lo que hago al respecto.
He aprendido que hay cosas que puedo hacer en un instante y que pueden ocasionar dolor durante toda una vida.
He aprendido que es mucho más fácil reaccionar que pensar… y más satisfactorio pensar que reaccionar.
He aprendido que siempre debo despedirme de las personas que amo con palabras amorosas, podría ser la última vez que las vea.
He aprendido que por apasionada que sea una relación en un principio, la pasión se desvanece y lago más debe tomar su lugar.
He aprendido que los héroes son las personas que hacen aquello de lo que estén convencido, a pesar de las consecuencias.
He aprendido que aprender a perdonar requiere mucha práctica.
He aprendido que el dinero es un pésimo indicador del valor de algo o (a) alguien.
He aprendido que a veces las personas que creo que me van a patear cuando estoy caído, son aquellas que me ayudan a levantar, y aquellas que creo que me van a levantar son las que me patean.
He aprendido que en muchos momentos tengo el derecho de estar enojada, más no el derecho de ser cruel.
He aprendido que el verdadero amor y la verdadera amistad continúan creciendo a pesar de la distancia.
He aprendido que simplemente porque alguien no me ame de la misma manera en que yo quisiera, no significa que no me ame a su manera.
He aprendido que la madurez tiene que ver más con las experiencias que he tenido y aquello que he aprendido de ellas, que con el número de años cumplidos.
He aprendido que nunca debo decirle a un niño que sus sueños son tontos, pocas cosas tan humillantes y que tragedia si se los creyera.
He aprendido que por bueno que sea el buen amigo, tarde o temprano me voy a sentir lastimada por él y debo saber perdonar ello.
He aprendido que no siempre es suficiente ser perdonada por los otros, a veces tengo que perdonarme a mí misma.
He aprendido que por más fuerte que sea mi duelo, el mundo no se detiene por mi dolor.
He aprendido que no tengo que cambiar de amigos si comprendo que los amigos cambian.
He aprendido que dos personas pueden mirar la misma cosa y ver algo totalmente diferente.
He aprendido que sin importar las circunstancias, cuando soy honesta conmigo, llego más lejos en la vida.
He aprendido que aún cuando pienso que no puedo dar más, cuando un amigo (hijo) pide ayuda, logro encontrar la fuerza para ayudarlo.
He aprendido que tanto escribir como hablar alivia los dolores emocionales.
He aprendido que los títulos sobre la pared no nos convierten en seres decentes.
He aprendido que es muy difícil determinar dónde fijar el límite entre no herir los sentimientos de los demás y defender lo que creo.
He aprendido que..... Debo seguir aprendiendo
Dulce Maria Loynaz

martes, 14 de julio de 2015

Estar enamorado









        Estar enamorado
      Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo de la vida.
      Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa.
      Es cobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.
      Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.
      Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira.
      Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas.
      Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.
      Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida.
      Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.
      Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.

      Estar enamorado, amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma.
      Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.
      Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.
      Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas.
      Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.
      Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.
      Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.
      Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.
      Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.
      Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa.

      Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días.
      Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.
      Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería.
      Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas.
      Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.
      Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas.
      Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia.
      Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.
      Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.
      Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.

      Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura.
      Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas.
      Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas.
      Es no saber si son ajenas o si son propias las lejanas amarguras.
      Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.
      Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche obscura.
      Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.
      Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura.
      Es empezar a decir siempre y en adelante no volver a decir nunca.
      Y es además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras.



        Información biográfica

          Nombre: Francisco Luis Bernárdez
          Lugar y fecha nacimiento: Buenos Aires (Argentina), 5 de octubre de 1900
          Lugar y fecha defunción: Buenos Aires (Argentina), 24 de octubre de 1978 (78 años)

lunes, 13 de julio de 2015

Poesía
















Poesía

jardines inhabitados pensamientos 
supuestas palabras en 
pedazos 
jardines se ausenta 
la luna figura de 
una falta contemplada 
jardines extremos de esa ausencia 
de jardines anteriores que 
retroceden 
ausencia frecuentada sin misterio 
cielo que retrocede 
sin pregunta

De "Guantes de gamuza y otros poemas" Ediciones Bajo la Luna 1992
Versión de Teresa Arijón y Sandra Almeida













Reseña biográfica

Poeta, traductora y periodista brasileña nacida en Río de Janeiro el 2 de junio de 1952.
Completó estudios clásicos en la Escuela de Prácticas de la Facultad de Filosofía de Río y posteriormente se licenció en Letras por la Universidad Católica de Río de Janeiro. En 1980 estudió traducción, graduándose como Master of Arts en la Universidad de Essex, Inglaterra.
Tradujo entre otras a Katherine Mansfield y  Emily Dickinson.
En  1978 publicó "Escenas de Abril" y "Correspondenciacompleta" . Durante su estadía en Inglaterra, en 1980,  editó su obra "Guantes de gamuza";  luego, en Río de Janeiro, en 1982, "A tus pies", cuya segunda edición se presentó en 1983.
El 29 de octubre de 1983, agobiada por la angustia, se quitó la vida en Río de Janeiro.      


viernes, 10 de julio de 2015








El adiós

Entró y se inclinó hasta besarla
porque de ella recibía la fuerza.

(La mujer lo miraba sin respuesta.)

Había un espejo humedecido
que imitaba la vida vagamente.
Se apretó la corbata,
el corazón,
sorbió un café desvanecido y turbio,
explicó sus proyectos
para hoy,
sus sueños para ayer y sus deseos
para nunca jamás.

(Ella lo contemplaba silenciosa.)

Habló de nuevo. Recordó la lucha
de tantos días y el amor
pasado. La vida es algo inesperado,
dijo. (Más frágiles que nunca las palabras.
Al fin calló con el silencio de ella,
se acercó hasta sus labios
y lloró simplemente sobre aquellos
labios ya para siempre sin respuesta.

"A modo de esperanza" 1955
 Cita:     A media voz

martes, 7 de julio de 2015





         





    



Pensamientos capitales

Aviso

Cien mil gatos mimosos ronronean.
Ecos desde la nuca hasta las sienes
de aviones que aterrizan.
Rumiar de ruidos roncos reiterados.
Pitidos infinitos en mi oído...
Alguien te está nombrando.
Alguien te está glosando el pensamiento.

Pensamiento 1º: La Soberbia

«El ego ocupa la totalidad».
Si hubiera de elegir la Hormiga Atómica
entre salvar El Mundo o su hormiguero,
sepamos la respuesta:
robarle el corazón a la cigarra.

Pensamiento 2º: La Ambición

«Todo vale».
Todo excepto el dolor es admisible.
-A veces te sufrieron y no te diste cuenta.
Excepto el dolor propio todo vale.
Pensamiento primero:
el ego ocupa la totalidad.

Pensamiento 3º: La Lujuria

«Es la exclusividad el vicio más insano».
La cura de amistades peligrosas
es la más efectiva, la inmortal;
la que recluta más muertos vivientes
de entre los perdonados.

Pensamiento 4º: La Envidia

«Vivir para el escándalo».
La forma elaborada de librarse
de las trepanaciones cognitivas:
raparse la cabeza
para exhibir un hoyo parietal.
Estar ya trepanado es la defensa.

Pensamiento 5º: La Gula

El ansia, los ansiosos, los ansiados...
Y todo es empezar, pero te empiezan.
Cuando una débil capa de pellejo
no abrigue nuestras raspas,
ansiaremos abrigo.
Chaqueta de entretiempo, adolescencia:
poetas devorándose a sí mismos.

Pensamiento 6º: La Ira

No me doy por pisado.
Pero cuando tropieces con el hacha
que dejaré del lado de la cama
por el que te levantas a la altura
de tu talón de Aquiles y te cortes,
no te des por pisada.

Pensamiento 7º: La Pereza

Apocalipsis a las quince treinta:
es la hora de la siesta.


Esther Giménez





Datos biográficos

Poeta española nacida en la Villa de Vallecas, Madrid, en 1979.
Aunque ha estudiado varios semestres de Biología muestra en la actualidad una gran inclinación por la Filología. 
A pesar de su juventud se observa en su poesía un sorprendente  dominio de las formas, hecho que destacó 
el jurado que le concedió el XV Premio de la poesía Hiperión.
Su publicación del año 2000, «Mar de Pafos» se caracteriza por una concepción irónica y contemporánea 

del amor y la sensualidad.


lunes, 6 de julio de 2015







Mario Benedetti

Asunción de ti

Quién hubiera creído que se hallaba 
sola en el aire, oculta, 
tu mirada. 
Quién hubiera creído esa terrible 
ocasión de nacer puesta al alcance 
de mi suerte y mis ojos, 
y que tú y yo iríamos, despojados 
de todo bien, de todo mal, de todo, 
a arrojarnos en el mismo silencio, 
a inclinarnos sobre la misma fuente 
para vernos y vernos 
mutuamente espiados en el fondo, 
temblando desde el agua, 
descubriendo, pretendiendo alcanzar 
quién eras tú detrás de esa cortina, 
quién era yo detrás de mí. 
Y todavía no hemos visto nada. 
Espero que alguien venga, inexorable, 
siempre temo y espero, 
y acabe por nombrarnos en un signo, 
por situarnos en alguna estación 
por dejarnos allí, como dos gritos 
de asombro. 
Pero nunca será. Tú no eres ésa, 
yo no soy ése, ésos, los que fuimos 
antes de ser nosotros. 
Eras sí pero ahora 
suenas un poco a mí. 
Era sí pero ahora 
vengo un poco a ti. 
No demasiado, solamente un toque, 
acaso un leve rasgo familiar, 
pero que fuerce a todos a abarcarnos 
a ti y a mí cuando nos piensen solos. 



Hemos llegado al crepúsculo neutro 
donde el día y la noche se funden y se igualan. 
Nadie podrá olvidar este descanso. 
Pasa sobre mis párpados el cielo fácil 
a dejarme los ojos vacíos de ciudad. 
No pienses ahora en el tiempo de agujas, 
en el tiempo de pobres desesperaciones. 
Ahora sólo existe el anhelo desnudo, 
el sol que se desprende de sus nubes de llanto, 
tu rostro que se interna noche adentro 
hasta sólo ser voz y rumor de sonrisa. 



Puedes querer el alba 
cuando ames. 
Puedes 
venir a reclamarte como eras. 
He conservado intacto tu paisaje. 
Lo dejaré en tus manos 
cuando éstas lleguen, como siempre, 
anunciándote. 
Puedes 
venir a reclamarte como eras. 
Aunque ya no seas tú. 
Aunque mi voz te espere 
sola en su azar 
quemando 
y tu dueño sea eso y mucho más. 
Puedes amar el alba 
cuando quieras. 
Mi soledad ha aprendido a ostentarte. 
Esta noche, otra noche 
tú estarás 
y volverá a gemir el tiempo giratorio 
y los labios dirán 
esta paz ahora esta paz ahora. 
Ahora puedes venir a reclamarte, 
penetrar en tus sábanas de alegre angustia, 
reconocer tu tibio corazón sin excusas, 
los cuadros persuadidos, 
saberte aquí. 
Habrá para vivir cualquier huida 
y el momento de la espuma y el sol 
que aquí permanecieron. 
Habrá para aprender otra piedad 
y el momento del sueño y el amor 
que aquí permanecieron. 
Esta noche, otra noche 
tú estarás, 
tibia estarás al alcance de mis ojos, 
lejos ya de la ausencia que no nos pertenece. 
He conservado intacto tu paisaje 
pero no sé hasta dónde está intacto sin ti, 
sin que tú le prometas horizontes de niebla, 
sin que tú le reclames su ventana de arena. 
Puedes querer el alba cuando ames. 
Debes venir a reclamarte como eras. 
Aunque ya no seas tú, 
aunque contigo traigas 
dolor y otros milagros. 
Aunque seas otro rostro 
de tu cielo hacia mí.

viernes, 3 de julio de 2015






              Los dos miedos

    Los dos miedos
      I

      Al comenzar la noche de aquel día,
      Ella, lejos de mí,
      "¿Por qué te acercas tanto? -me decía-,
      ¡Tengo miedo de ti!"

      II

      Y, después que la noche hubo pasado,
      Dijo, cerca de mí:
      "¿Por qué te alejas tanto de mi lado?
      ¡Tengo miedo sin ti!"
                        Ramón de Campoamor











jueves, 2 de julio de 2015

En el álbum de la señorita Luz Landero






















¡Tus trovas dejan profundos rastros...
Son arroyuelos y ruiseñores:
aves que trinan entre los astros
y ondas que cantan entre las flores!

¡Nada conozco que inspire tanto
como tus versos blondos y suaves,
en que producen divino encanto
flores y astros, ondas y aves!

Pero la perla yace en las simas
y la violeta bajo las frondas...
¡Cuán pocos saben que hay en tus rimas
astros y flores, aves y ondas!

¡Rompe las nieblas que te circundan
y sé la envidia de tus cantores,
y en tierra y cielo vibren y cundan
aves y astros, ondas y flores!

¡Muestre tu numen, cual luz disuelta,
todos sus tonos: ya no lo escondas!
¡Canse los ecos tu voz, que suelta
astros y aves, flores y ondas!

¡Llena estas hojas como alabastros,
con tus arpegios arrolladores:
aves que trinan entre los astros
y ondas que cantan entre las flores!


Poeta mexicano nacido Veracruz en 1853.
Desde muy temprana edad se inició en el oficio de periodista, siguiendo los pasos de su padre quien siempre 
estuvo vinculado a la política. Muy pronto empezó a leer las páginas de los clásicos grecolatinos, de escritores 
contemporáneos, particularmente mexicanos, españoles y franceses.
Es considerado como uno de los precursores del modernismo de la poesía mexicana. Autor de una vasta obra, 
muchos de sus poemas sólo fueron publicados en el «Diario Comercial» y nunca se editaron.
De sus poemarios se destacan: «Lascas» y «La mujer de nieve».
Tras un largo exilio por motivos políticos, regresó a México donde falleció en 1928

Salvador Díaz Mirón